Poetas Portugueses

Ser imoral não vale a pena

Ser imoral não vale a pena, porque diminui, aos olhos dos outros, a vossa personalidade, ou a banaliza. Ser imoral dentro de si, cercada do máximo respeito alheio.

Toda a poesia - e a canção é

Toda a poesia - e a canção é uma poesia ajudada - reflete o que a alma não tem. Por isso a canção dos povos tristes é alegre e a canção dos povos alegres é triste.

As nações são todas mistérios

As nações são todas mistérios. / Cada uma é todo o mundo a sós.

O dinheiro é belo

O dinheiro é belo, porque é a libertação.

Nada há que tão notavelmente determine o auge

Nada há que tão notavelmente determine o auge de uma civilização, como o conhecimento, nos que a vivem, da esterilidade de todo o esforço, porque nos regem leis implacáveis, que nada revoga nem obstru…

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Sou talvez a visão que alguém sonhou Alguém que

Sou talvez a visão que alguém sonhou
Alguém que veio ao mundo prá me ver
E que nunca na vida me encontrou

Tão pobres somos que as mesmas palavras nos

Tão pobres somos que as mesmas palavras nos servem para exprimir a mentira e a verdade

A celebridade é uma contradição

A celebridade é uma contradição. Parecendo que dá valor e força às criaturas, apenas as desvaloriza e enfraquece.

Ter opiniões é estar vendido a si mesmo

Ter opiniões é estar vendido a si mesmo. Não ter opiniões é existir. Ter todas as opiniões é ser poeta.

A arte consiste em fazer os outros sentir

A arte consiste em fazer os outros sentir o que nós sentimos, em os libertar deles mesmos, propondo-lhes a nossa personalidade para especial libertação.

Mais um ano

Mais um ano. Mais um palmo a separar-me dos outros, já que a vida não passa de um progressivo distanciamento de tudo e de todos, que a morte remata.

Um homem de gênio é produzido por um

Um homem de gênio é produzido por um conjunto complexo de circunstâncias, começando pelas hereditárias, passando pelas do ambiente e acabando em episódios mínimos de sorte.

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Verdes são os campos

Verdes são os campos
Verdes são os campos,
De cor de limão:
Assim são os olhos
Do meu coração.
Campo, que te estendes
Com verdura bela;
Ovelhas, que nela
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A felicidade está fora da felicidade

A felicidade está fora da felicidade.

Matar o sonho é matarmo-nos

Matar o sonho é matarmo-nos. É mutilar a nossa alma. O sonho é o que temos de realmente nosso, de impenetravelmente e inexpugnavelmente nosso.