Poetas Portugueses

Eu não escrevo em português

Eu não escrevo em português. Escrevo eu mesmo.

Ser imoral não vale a pena

Ser imoral não vale a pena, porque diminui, aos olhos dos outros, a vossa personalidade, ou a banaliza. Ser imoral dentro de si, cercada do máximo respeito alheio.

A consciência da inconsciência da vida é

A consciência da inconsciência da vida é o mais antigo imposto à inteligência. Há inteligências inconscientes - brilhos do espírito, correntes do entendimento, mistérios e filosofias - que têm o mesmo…

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A arte é a autoexpressão lutando para ser absoluta

A arte é a autoexpressão lutando para ser absoluta.

Tudo quanto vive

Tudo quanto vive, vive porque muda; muda porque passa; e, porque passa, morre. Tudo quanto vive perpetuamente se torna outra coisa, constantemente se nega, se furta à vida.

Sou uma céptica que crê em tudo

Sou uma céptica que crê em tudo, uma desiludida cheia de ilusões, uma revoltada que aceita, sorridente, todo o mal da vida, uma indiferente a transbordar de ternura.

O mais alto de nós não é mais

O mais alto de nós não é mais que um conhecedor mais próximo do oco e do incerto de tudo.

O amor romântico é como um traje

O amor romântico é como um traje, que, como não é eterno, dura tanto quanto dura; e, em breve, sob a veste do ideal que formámos, que se esfacela, surge o corpo real da pessoa humana, em que o vestimo…

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A ciência descreve as coisas como são

A ciência descreve as coisas como são; a arte, como são sentidas, como se sente que são.

O meu passado é tudo quanto não consegui ser

O meu passado é tudo quanto não consegui ser. Nem as sensações de momentos idos me são saudosas: o que se sente exige o momento; passado este, há um virar de página e a história continua, mas não o te…

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Ah o amor

Ah o amor… que nasce não sei onde, vem não sei como, e dói não sei porquê.

As nações são todas mistérios

As nações são todas mistérios. / Cada uma é todo o mundo a sós.

É pensando nos homens que eu perdoo aos tigres as garras que dilaceram

É pensando nos homens que eu perdoo aos tigres as garras que dilaceram.

Eu amo tudo o que foi Tudo o que

Eu amo tudo o que foi
Tudo o que já não é
A dor que já me não dói
A antiga e errônea fé
O ontem que a dor deixou,
O que deixou alegria
Só porque foi, e voou
…

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Tudo que existe existe talvez porque outra coisa existe

Tudo que existe existe talvez porque outra coisa existe. Nada é, tudo coexiste: talvez assim seja certo.