Não há arauto mais perfeito da alegria do

O amor é dos suspiros a fumaça

O amor é dos suspiros a fumaça;
puro, é fogo que os olhos ameaça;
revolto, um mar de lágrimas de amantes…
Que mais será?
Loucura temperada, fel ingrato, doçura refinada.

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Em nossas loucas tentativas

Em nossas loucas tentativas, renunciamos ao que somos pelo que esperamos ser.

Os ciumentos não precisam de motivo para ter ciúme

Os ciumentos não precisam de motivo para ter ciúme. São ciumentos porque são. O ciúme é um monstro que a si mesmo se gera e de si mesmo nasce.

Pois a calúnia vive por transmissão

Pois a calúnia vive por transmissão, / Alojada para sempre onde encontra terreno.

Pobre é o amor que pode ser descrito

Pobre é o amor que pode ser descrito.

Perde-se a vida quando a pretendemos resgatar à custa de demasiadas preocupações

Perde-se a vida quando a pretendemos resgatar à custa de demasiadas preocupações.