Sou mais a palavra ao ponto de entulho
Sou mais a palavra ao ponto de entulho.
Amo arrastar algumas no caco de vidro,
envergá-las pro chão, corrompê-las, -
até que padeçam de mim e me sujem de branco.
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Entendo e quase invejo a gentil e inocente alegria dos comuns, mas amo a angústia de ser incomum.
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Amo-te como quem ama a rosa
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