Poemas Pequenos

Era um pouco de febre

Era um pouco de febre, sim. Se existisse pecado, ela pecara. Toda a sua vida fora um erro, ela era fútil. Onde estava a mulher da voz? Onde estavam as mulheres apenas fêmeas? E a continuação do que el…

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Lágrimas não derramadas esperam em lagos pequenos?

Lágrimas não derramadas
esperam em lagos pequenos?
Ou serão rios invisíveis
que correm para a tristeza?

Eu não caibo no estreito

Eu não caibo no estreito, eu só vivo nos extremos. Pouco não me serve, médio não me satisfaz, metades nunca foram meu forte!

"Tudo vale a pena Se a alma não é pequena."

"Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena."
(do poema "Mar Português")

Hoje é dia de muita estrela no céu

Hoje é dia de muita estrela no céu, pelo menos assim promete esta tarde triste que uma palavra humana salvaria.

Eu sou feita de tão pouca coisa

"Eu sou feita de tão pouca coisa e meu equilíbrio é tão frágil, que eu preciso de um excesso de segurança para me sentir mais ou menos segura."

Se não te lembram as menores tolices que

Se não te lembram as menores tolices que o amor te levou a fazer, é que jamais amaste.

Minha liberdade então se intensificou um pouco mais

Minha liberdade então se intensificou um pouco mais, sem deixar de ser liberdade.

Tenho um pouco de medo

Tenho um pouco de medo: medo ainda de me entregar pois o próximo instante é o desconhecido.

Estou com saudade de mim

Estou com saudade de mim. Ando pouco recolhida, atendendo demais ao telefone, escrevo depressa, vivo depressa. Onde está eu?

Sou inquieta

Sou inquieta, áspera (…), embora amor dentro de mim eu tenha. (…) Sou vulnerável às menores bobagens, às mínimas palavras ditas, a olhares até, e sobretudo, a imaginações. Só não conto os fatos de min…

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Os homens deviam ser o que parecem ou

Os homens deviam ser o que parecem ou, pelo menos, não parecerem o que não são.

“Ah! dá nojo ver o mundo Pensar tão pouco profundo”.

“Ah! dá nojo ver o mundo
Pensar tão pouco profundo”.
(escrito em 15.11.1908), In Poesia 1902-1917)

Se me abandonar

Se me abandonar, ainda vivo um pouco, o tempo que um passarinho fica no ar sem bater asas, depois caio, caio e morro.

O tempo lava e desenvolve

O tempo lava e desenvolve, ordena e continua.
E que fica então das pequenas podridões, das pequenas conspirações do silêncio, dos pequenos frios sujos da hostilidade?