Grades Poesias Honore de Balzac

O olhar de um homem acostumado a tirar

O olhar de um homem acostumado a tirar de seus capitais um juro enorme adquire necessariamente, como o do libertino, o do jogador ou o do cortesão, certos hábitos indefiníveis, movimentos furtivos, áv…

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O pensamento

O pensamento, único tesouro que Deus põe fora do alcance de todo o poder e guarda como um elo secreto entre os infelizes e Ele próprio.

Queria ver esse poeta

Queria ver esse poeta, esse anjo! Tomou-se de amores por ele entusiasmou-se, falou dele horas inteiras.

Esse homem é o soldado armado com a

Esse homem é o soldado armado com a espada e eu sou o soldado armado com a pena… Mas eu triunfarei onde Napoleão foi derrotado, pois conquistarei o mundo.

Farto de beber na grosseira taça da miséria

Farto de beber na grosseira taça da miséria, estava ao ponto de tomar um desses partidos extremos aos quais nos decidimos aos vinte anos.

As tias

As tias, as mães e as irmãs têm uma jurisprudência particular com os seus sobrinhos, os seus filhos e os seus irmãos.

É mais fácil ser amante do que ser marido

É mais fácil ser amante do que ser marido, pela simples razão de que é mais difícil ter espírito diariamente do que dizer coisas bonitas de vez em quando.

Muitos homens de ação são propensos ao fatalismo

"Muitos homens de ação são propensos ao fatalismo e muitos homens de pensamento acreditam na providência."

A melancolia compõe-se de oscilações morais

A melancolia compõe-se de oscilações morais, das quais a primeira atinge a desesperação e a última o prazer; na mocidade é o crepúsculo matutino, na velhice o da tarde.

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É possível amar e não ser feliz

É possível amar e não ser feliz, é possível ser feliz e não amar, mas amar e simultaneamente ser feliz, isso seria milagre.

O amor é a poesia dos sentidos

O amor é a poesia dos sentidos. Ou é sublime, ou não existe. Quando existe, existe para sempre e vai crescendo dia a dia.

Já deserdado de todo o afeto

Já deserdado de todo o afeto, não podia mostrar a minha estima a ninguém, e, contudo, a natureza me fizera sensível! Haverá um anjo que recolha os suspiros desta sensibilidade incessantemente repudiada?

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