Se há muito sofrimento
Se há muito sofrimento, também há sempre alegria e vice-versa.
Até estas lindas flores algum dia irão murchar e todas as coisas vivas deste mundo não param nem por um momento.
Estão sempre se movendo e mudando, esse é o maior prazer existente, a vida das pessoas é igual.
Mas, se a morte certa espera por todos, não é a tristeza que deveria controlar a vida de todos? Enquanto se vive, não importa quantas vezes tente se alivar do sofrimento, ou quantas vezes buscam por amor e alegria e, a morte sempre acaba com tudo.
Se é assim, para que um homem nasce? Não podemos fingir que não existe a morte, completa e eterna.
Apenas não se esqueça de uma coisa:
A morte não é o fim de tudo, a morte é o passo que leva à vida seguinte.
A morte não é algo definitivo.
No passado todos aqueles que nasceram neste mundo, mas foram chamados de santos, todos puderam superar a morte, se entender isso se tornará o homem mais perto de Deus.
As flores nascem e depois murcham… as estrelas brilham, mas algum dia se extinguem… comparado com isso, a vida do homem não é nada mais do que um simples piscar de olhos, um breve momento.
Nesse pouco tempo, as pessoas nascem, riem, choram, lutam, são feridas, sentem alegria, tristeza, odeiam alguém, amam alguém.
Tudo isso em um só momento.
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O segredo destas flores fechadas é que exatamente no primeiro dia de primavera elas se abrem se dão ao mundo.
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As Flores são mesmo uma ironia da Sorte,pois "enfeitam na Vida e enfeitam também na Morte".
As Flores são mesmo uma ironia da Sorte, pois
"enfeitam na Vida e enfeitam também na Morte".
ter..fª 06/10/2009 23:56 pm
Lord JOHN Gothic Metal
Bom dia Olha as flores que eu trouxe pra você, amor São pra comemorar aquele dia Que passei a viver do teu lado Eu me lembro, entre nós não havia quase nada
Bom dia
Olha as flores que eu trouxe pra você, amor
São pra comemorar aquele dia
Que passei a viver do teu lado
Eu me lembro, entre nós não havia quase nada
E agora é só …
As flores são mesmo umas ingratas a gente as colhe depois elas
As flores
são mesmo
umas ingratas
a gente as colhe
depois elas morrem
sem mais nem menos
como se entre nós
nunca tivesse havido vênus