Se o poeta fosse casto nos seus costumes
Se o poeta fosse casto nos seus costumes, os seus versos também o seriam.
A pena é a língua da alma: como forem os conceitos que nela se conceberem, assim serão os seus escritos.
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''- Eu confesso que nunca senti isso por ninguém. Quero fazer alguma coisa por ela, mas o quê?
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- Aahm.. as coisas costumeiras: flores, chocolates, promessas que não pretende cumprir.''
Ainda que esta seja a última dor que ela me causa
Ainda que esta seja a última dor que ela me causa,
e estes sejam os últimos versos que eu lhe escrevo.
Em minha casa reuni brinquedos pequenos e grandes
Em minha casa reuni brinquedos pequenos e grandes, sem os quais não poderia viver. O menino que não brinca não é menino, mas o homem que não brinca perdeu para sempre o menino que vivia nele e que lhe…
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Confessa que você não sabe me esquecer Você é
Confessa que você não sabe me esquecer
Você é quem está fugindo da verdade
Parece que tem medo da felicidade
Você diz que não
Teu corpo diz que sim
Tu és a matéria plástica de meus versos
Tu és a matéria plástica de meus versos, querida…
Porque, afinal,
Eu nunca fiz meus versos propriamente a ti:
Eu sempre fiz versos de ti!
As leis são como as teias de aranha
As leis são como as teias de aranha que apanham os pequenos insectos e são rasgadas pelos grandes.
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