Eu sou um velho moço

O amor é uma ferida que dói

O amor é uma ferida que dói, e não se sente;

Transforma-se o amador na cousa amada

Transforma-se o amador na cousa amada,
por virtude do muito imaginar;

Verdes são os campos

Verdes são os campos
Verdes são os campos,
De cor de limão:
Assim são os olhos
Do meu coração.
Campo, que te estendes
Com verdura bela;
Ovelhas, que nela
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Aqui é onde acaba a terra e começa o mar

Aqui é onde acaba a terra e começa o mar.

Feliz daquele que no livro da alma não

Feliz daquele que no livro da alma não tem páginas escritas.

154 Mas eu que falo

154 Mas eu que falo, humilde, baixo e rudo,
De vós não conhecido nem sonhado?
Da boca dos pequenos sei, contudo,
Que o louvor sai às vezes acabado.
Nem me falta na vida honesto…

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