Trago as grades dentro de mim

Seu riso

Seu riso? São lágrimas que entraram.

Um escritor que não escreve é

Um escritor que não escreve é, na verdade, um monstro que corteja a insanidade.

O mal é aquilo que nos distrai

O mal é aquilo que nos distrai.

Minha atividade de escritor tratava de ti

Minha atividade de escritor tratava de ti, nela eu apenas me queixava daquilo que não podia me queixar junto ao teu peito.

Se fosse possível dividir a vida em partes

Se fosse possível dividir a vida em partes mínimas e cada partícula pudesse ser julgada em separado, certamente qualquer pedacinho da minha vida seria um aborrecimento para ela.

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Em épocas de paz não se costuma chegar a lugar algum

Em épocas de paz não se costuma chegar a lugar algum.