Eles estavam em cima de uma mesa de

Eles estavam em cima de uma mesa de piquenique naquele parque junto ao lago, à beira d’água escura, com parte de uma árvore caída, talvez um ipê amarelo com as raízes expostas, meio escondidos por uma bancada.
Sentaram-se sobre a parte superior da bancada e tiraram os sapatos despreocupados.
Era a triste como março, e a grama do parque era muito verde, o ar cheirava a sol.
Havia abelhas, e o ângulo do sol fazia a água parecer ainda mais escura.
Ocorriam mais tempestades naquela semana, com algumas árvores derrubadas e o som de motosserras destroçando.
Suas posturas na mesa de piquenique eram idênticas: levemente avançados com os ombros arredondados e cotovelos nos joelhos.
Às vezes, quando estavam sozinhos e pensando ou lutando para se entregar a Jesus Cristo em oração, eles se encontravam em dúvidas.
“E?”
“A história não termina.
Não é no sentido tradicional.
É possível que essa realização final seja a que finalmente desperte a escrita, mas acho esse resultado duvidoso.
Acho que o ponto não importa.”
“Cadê o fim?”
“Isto, penso eu, é a chave para a qualidade narrativa da história.
É terapêutica, não em seu conteúdo, mas na interpretação, que procura de uma só vez que você se identifique com a representação.”
“Qual é a do urso?”
“Judiaram do urso.
O propósito da literatura é provar que não estamos sozinhos."