De histórias são feitas as histórias

De histórias são feitas as histórias.
Fragmentos de tempos em tempos.
Somos lançados em nossas trajetórias.
Uma página em branco.
Sem dedicatória.
Sede de vida.
Peremptória.
Estrada de rota indefinida.
Caminho que desconhece derrota.
Escrituras gravadas em pergaminho.
Regras proscritas de uma lei sem rei.
Caminho.
Seguimos juntos e sozinhos.
Intercessões lógicas de um conjunto.
Exconjuro.
Pago juros.
Entro em apuros.
Nem eu me aturo.
Me atiro.
Me jogo do precipício.
Viro vício.
Me desculpo.
Me extravio.
Vou de navio.
De tanto chorar, eu rio.
Desafio.
Concilio.
Me jogo no vento.
É o tempo.
Me lanço em você.
Me embrenho no pensamento.
Concílio do vento.
Nebulosa do tempo.
Me invento.
Te invento.
Nos fazemos.
Possuo.
Desnudo.
Mudo grito.
Desespero em negrito.
Alegria escalando o Everest.
Felicidade incontida.
Seria perfeito se não fosse a vida.
Escuridão de esperança despida.
Duas cabeças esculpidas.
Uma gargalha e dança no meio da avenida.
A outra cumprimenta a morte.
Sua face híbrida.
Uma de negros e ameaçadores olhos.
Outra festiva.
Convidativa.
Cada uma com sua forma de seduzir.
Digo: Eu vou por aqui.
E lanço meus olhos em seus negros olhos.
É tarde.
Negros são meus olhos.
Digo: Eu não quero sorrir.
É tarde.
E já não sei mais onde é aqui, Onde é aí.
Sobrevivi.
Monalisa Ogliari