Minha terra.
Minha terra.
Eita que verão ingrato
um pingo d'água sequer
nada muda esse retrato
a não ser a minha fé
se tiver algo no prato
e ainda nascer um mato
eu daqui não arredo o pé.
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Andava de um lado para outro.
O copo com água não adiantava ,
nem a chuva lá fora cessava,
às cinzas que em mim aumentava.
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…
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