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Acrescia o abatimento que era impossível evitar no meio de tanta fadiga, certo cansaço dos olhos, que os fazia moles e talvez mais adoráveis, um rosto sem riso nem vivera, um silêncio atento e laborioso.

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Não seria propriamente um efeito de arte, concordo, e sim da natureza; mas que é a natureza senão uma arte anterior?

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O arvoredo dos morros fronteiros estava coberto de flores-da-quaresma

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Eu amava Capitu! Capitu amava-me! […] Esse primeiro palpitar da seiva, essa revelação da consciência a si própria, nunca mais me esqueceu, nem achei que lhe fosse comparável qualquer outra sensação da…

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Palha e Camacho olharam um para outro… Oh! Esse olhar foi como um bilhete de visita trocado entre as duas consciências.

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(Quincas Borba)

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Ce ne sont pas mes gestes que j'ecris, c'est moi, c'est mon essence. Ora, há só um modo de escrever a própria essência, é contá-la toda, o bem e o mal.

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