Loucura de sonho naquele silêncio alheio
Loucura de sonho naquele silêncio alheio!…
A nossa vida era toda a vida… O nosso amor era o perfume
do amor… Vivíamos horas impossíveis, cheias de sermos
nós… E isto porque sabíamos, com toda a carne da nossa
carne, que não éramos uma realidade…
Éramos impessoais, ocos de nós, outra coisa qualquer… Éramos
aquela paisagem esfumada em consciência de si própria…
E assim como ela era duas — de realidade que era, e ilusão
— assim éramos nós obscuramente dois, nenhum de nós sabendo
bem se o outro não era ele-próprio, se o incerto outro vivera.
..
Quando emergimos de repente ante o estagnar dos lagos sentíamo-
nos a querer soluçar… Ali aquela paisagem tinha os
olhos rasos de água, olhos parados cheios de tédio inúmero de
ser… Cheios, sim, do tédio de ser qualquer coisa, realidade ou
ilusão — e esse tédio tinha a sua pátria e a sua voz na mudez e
no exílio dos lagos… E nós, caminhando sempre e sem o
saber ou querer, parecia ainda assim que nos demorávamos à
beira daqueles lagos, tanto de nós com eles ficava e morava, simbolizado
e absorto…
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