Não falo
Não falo, não suspiro, não escrevo seu nome.
Mas a lágrima que agora queima a minha face me força a fazê-lo
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A primavera chegará, mesmo que ninguém mais saiba seu nome, nem acredite no calendário, nem possua jardim para recebê-la.
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Eu passava muito bem sem Deus e, se utilizava o seu nome, era para designar um vazio que tinha, a meus olhos, o clarão da plenitude.
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A experiência é o nome que damos aos nossos erros.
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