Irmãos
Irmãos, a um mesmo tempo, Amor e Morte, criarei a sorte.
Coisas assim tão belas no resto do mundo não há, não há nem nas estrelas.
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Ouviu, menina? Nessa vida você tem sorte, tem muito amor ao seu redor. Você não consegue ver? Cultiva, sua boba. Cultiva e colhe flores bonitas. Perfumadas? Cultiva!
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Beleza não vale nada e depois não dura. Você nem sabe a sorte que tem de ser feio. Assim quando alguém simpatiza contigo, já sabe que é por outra razão.
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Uma hora você acaba entendendo que, às vezes, não é uma questão de sorte, ou de quantos dedos você cruza, mas uma questão de destino. É pra ser ou não é pra ser.
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Ora imagina, que um homem devia todos os dias ver se matava a lua. A lua foge. Mas imagina que todos os dias teria de ver se matava o sol? Nascemos com muita sorte.
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