Eu não brigo pela cor ou pela terra
Eu não brigo pela cor ou pela terra.
Eu brigo pelo Westside.
Ele está em meu coração, é o que eu sinto
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A cor é a tecla. O olho é o martelo. A alma o piano de inúmeras cordas.
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Até a cor do arrependimento desbota com o tempo.
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Eu sou da cor daqueles que são perseguidos.
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Despretensiosa e solitária. A rosa vive o processo de ser quem é. Brota sem ter medida. Floresce de cor munida. Depois morre. Ida.
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