Rotina
Quão triste é este fim de tarde
Pessoas cansadas, pelas calçadas
Perderam o sol, ganharam o dia
O pôr-do-sol não há quem retarde
E nem voltam as horas passadas
Trocadas por pão e moradia
Nem o álcool e nem a nicotina
Mata mais gente do que a rotina.
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