A espera
A espera.
Ela existe, é longa e sempre me foge seu fim quando vejo que estou chegando perto.
O território é perigoso e caminha-se em solo feito de olhos invejosos, desviando-se de mãos e braços sedentos por um empurrão que vai te fazer cair.
É longe o lugar que quero chegar, e nem só de quilômetros, metros e centímetros é feito esse caminho.
Complicado mesmo é suplantar esses muros sem ferir minhas pernas nessas pontas-de-lança.
Mas é de cima desses muros que te vejo.
E, confesso, tua contentação com teu atual estado de cárcere não condiz com a tua vontade de mudar que me é relatada toda vez que te vejo.
É tua incoerência que me faz esperar.
Essa espera por um lapso de mudança ou qualquer outra manifestação que me faça crer que minha e tua casas serão, um dia, a mesma.
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